Инди и его хозяин перебрались в старый дом среди леса. Хозяину было нездоровиться, и они надеялись, что тишина и покой этих мест помогут. Дом когда-то принадлежал деду, и с первого взгляда казался уютным убежищем.
Но Инди не обманула тишина. Сразу, как только они переступили порог, шерсть на его загривке встала дыбом. Воздух в комнатах был неподвижным и густым, пахнущим пылью и чем-то ещё — чем-то старым и недобрым. По ночам из углов, куда не доставал свет керосиновой лампы, начинали выползать тени. Они не были просто игрой света. Они шевелились сами по себе, бесшумно сгущаясь и ползя по стенам и полу, всё ближе подбираясь к креслу, где спал его человек.
Инди не отходил от хозяина. Он вставал между ним и темнотой, тихо рыча, обнажая клыки. Его чуткий слух улавливал неслышный шорох, а зрение, привыкшее к полумраку, различало движение там, где человек видел лишь пустоту. Он лаял, будил хозяина, когда те сгустки мрака становились слишком уж навязчивыми. Это была его работа — сторожить. Защищать. Не подпускать к своему слабеющему другу то зло, что притаилось в стенах этого дома.
